El colapso

Tras el sacrificio, Derry comenzó a cambiar. No de forma inmediata ni espectacular, sino con señales sutiles que se acumulaban hasta volverse imposibles de ignorar. El pueblo, sostenido durante décadas por una presencia invisible, empezó a desmoronarse desde adentro.

Las calles se agrietaron. Las estructuras más antiguas cedieron sin explicación clara. Lugares que habían sido símbolos de normalidad colapsaron como si nunca hubieran sido sólidos. Era como si algo que los mantenía unidos hubiera desaparecido de pronto.

El mal había sido parte del equilibrio del pueblo.
Un equilibrio corrupto, pero real.

Sin esa fuerza oscura alimentándose del miedo, Derry quedó expuesta a su propia fragilidad. El silencio que siguió al enfrentamiento no trajo paz, sino una sensación inquietante de vacío.

Para el grupo, el colapso fue también interno. El agotamiento los alcanzó de golpe. El dolor por la pérdida se mezcló con la incredulidad de haber sobrevivido. Cada uno cargaba con una herida distinta, pero todos compartían la misma certeza: el ciclo, al menos por ahora, había terminado.

La criatura no había sido destruida por completo, pero había sido expulsada del centro de Derry. Sin su presencia constante, el pueblo ya no podía sostener la mentira colectiva que había vivido durante generaciones.

Derry empezaba a caer.
No por venganza, sino por consecuencia.

El colapso no fue castigo. Fue el resultado inevitable de décadas de olvido, violencia y negación. Y mientras el pueblo se deshacía, el grupo entendió que su misión no era reconstruirlo, sino dejarlo atrás.

Habían hecho lo que debían.
El resto ya no les pertenecía.